Recientemente se ha descubierto que la primera ministra de Italia, Giorgia Meloni, es pariente lejana de Antonio Gramsci. Aunque políticamente se ubican en extremos opuestos, Meloni ha emprendido una campaña por el control de las instituciones culturales cuyas razones Gramsci comprendería bien… y nosotros no tanto.

Los políticos quieren mejorar nuestra cada vez peor salud mental con grandes iniciativas psiquiátricas. El problema de este modelo, afirma la historiadora de la neurociencia Danielle Carr, es que ignora las fuerzas sociales y estructurales que causan el sufrimiento mental generalizado. El desbordamiento de los problemas de salud mental llega a zonas impensadas, sin prisa, pero llegan.

Temblando, con el frontal partido por el marrón.
Por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res.
Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento.
Balando al descuajarse su osamenta, ya solo un pobre costillar enorme.
Ya solo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados.
Hincados en toda esa vida temblorosa y atónita.
Ahí se va alzando, como un pesado pingajo.
Atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba.
Que la alza por un hojal abierto en el garrón de un cuchillazo.
En plena estupidez sentimental.
En plena media tonelada de monstruoso dolor.
Incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta.
Como un escarabajo que no piensa.
Mientras medita lentamente por qué duele tanto.
Y por qué duele qué parte de quien es ella misma, la res.
Abierta al descuartizamiento atroz por todas partes.
Que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas.
Y que pastando nunca había dolido.
Haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva.
Que eran la vida misma manando hacia sus adentros.
Vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros.
Y nunca habían dolido.
Ya está colgada.
Las patas delanteras se enderezan, se endurecen.
Y avanzan hacia adelante y hacia arriba
Implorantes y fatalmente rígidas.
Rematadas en cortas pezuñas que hace un instante.
Amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos.
Dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo.
Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: «Uruguay for export».
Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico.
Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente.
De dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando.
Porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante.
Balando, que ya se la llevaba el gancho.
Y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos.
Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también.
Con un ojo reventado una guampa partida, deshecha.
También cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero.
La res, murió temblando de dolor y de miedo.
De un marronazo en plena frente «for export del Uruguay».